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Journée de vacances.

Violette est concentrée pour tracer  les lettres de son prénom. Elles sont, bien sûr, si grandes qu’elle ne pourra écrire son prénom en entier dans l’espace scandaleusement petit de sa feuille blanche. Elle ne s’en rend pas compte encore. Elle est confiante et ne se projette pas dans la seconde qui suivra, dans la limite de l’espace blanc et la déception qui surviendront bientôt. Magie de l’enfance qui, seule, habite pleinement le présent. Je la regarde un instant, émue de tant d’innocence et de tant de sagesse.

Ses lettres sont immenses. Je l’ai déjà dit, je sais, mais c’est essentiel. Elle veut exister en grand, Violette. Démesure touchante qui s’inscrit sur la page et que je ne peux m’empêcher de contempler.

Crac. Voilà mon petit printemps tout désappointé. Elle observe son crayon avec un oeil inquiet et presque maternel.

« Maman, mon crayon, il n’a plus de narine! »

Sourire intense à l’intérieur. Voilà une jolie métaphore. Pauvre crayon qui ne peut plus écrire et qui s’asphyxie de sa mine cassée.

Elle a raison: comment pourrait-on respirer encore en étant réduit au silence?

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