L’aube à peine avait levé le monde.
Les premiers pas des enfants frôlaient doucement le silence.
L’air était encore tendre aux talons de la nuit.
Les murs de la maison avaient leur respiration grise.
Dans une chambre s’élevait, déjà, une tour faite de chuchotements.
Ne rien déranger et invisible demeurer l’étrangère de ce petit matin.
Ne rien perdre, surtout, ne rien perdre.
Et ployait pâle et frêle ma page sous le poids du désir.
Mais le ciel montait. Et tout était plus clair et plus net et la tour des enfants était tombée dans l’éclat de leurs voix.
L’aube mystère avait dans la lumière d’hiver emporté son poème.
Les narines des crayons 