blême lueur maintenant
c’est l’aube
qui très doucement brûle
l’encens des rêveries, ces silhouettes – tu sais ?
dont le contour échappe, ces fleurs aux noms de nuit
poussées entre les branches
immenses
du désir
-je voudrais que tu saches –
dans le ciel trempé
dans les sentiers déserts, dans les champs qui reposent
sur les flancs un peu tristes de janvier sous la pluie
l’essence nocturne des secrets flotte
odorante et tenace
dans l’épaisseur du ciel
les mots dessinent
leur danse
ils se cherchent
se tendent leur matière sonore
ils sont les bourgeons de l’hiver
ils ont aussi
parfois
le grain dur de la révolte
A Caroline et Pierre-Luc
C’est dans l’hiver le sursaut de la lumière. Le camélia fleuri salue notre regard que le ciel impérieux, réclame.
Nous sommes à la fenêtre, les enfants se sont tous endormis .
Nous n’avons plus quinze ans. Cette pensée est neuve de la clarté de janvier, veloutée comme les fleurs roses invitées dans le cadre blanc qui nous verse au milieu du jardin.
La forêt n’est pas loin. Un espoir muet répand son doux parfum.
Les arbres, toujours, les arbres
inlassable réponse, inlassable mystère
dans l’entrelacs des nuits
ils fondent leur constance
ils font leur long travail
en traversant l’hiver
leurs nœuds entendent-ils
la colère alentour?
Leurs troncs devinent-ils
l’usure de nos chagrins?
L’aube à peine avait levé le monde.
Les premiers pas des enfants frôlaient doucement le silence.
L’air était encore tendre aux talons de la nuit.
Les murs de la maison avaient leur respiration grise.
Dans une chambre s’élevait, déjà, une tour faite de chuchotements.
Ne rien déranger et invisible demeurer l’étrangère de ce petit matin.
Ne rien perdre, surtout, ne rien perdre.
Et ployait pâle et frêle ma page sous le poids du désir.
Mais le ciel montait. Et tout était plus clair et plus net et la tour des enfants était tombée dans l’éclat de leurs voix.
L’aube mystère avait dans la lumière d’hiver emporté son poème.
L’hiver me déserte en même temps que les mots
– A tout ce qui frémit que pourrais-je ajouter?
Je garde des grands froids nos trois haleines
Ensemble fleurissant la fenêtre
Et février fondait nous nous étions glissées
Dans les interstices du ciel
Nos cheveux se touchaient
Silencieux
Derrière la fenêtre
Mes filles étaient
Encore un peu
A moi
Patience Février
Nous allons sous ton long joug de pluie
Le cœur en crue
Patience pourtant patience
La neige donne
Parfois
Sa paix et son silence
Et son drap de dentelle
Sur les arbres sans feuille
Les vieilles maisons s’accrochent de leur halo
Bien jaune au flanc froid des collines
– Comme les pierres attendent !
Patience mes routes sont
Parfois
Traversées par le ciel
(Photo n°3 de Valérie Duquesnes)
La forêt ne cache plus rien maintenant
Le ciel d’hiver se glisse fade et doux
entre les branches nues
Et sans ombre
Qui se contentent d’être des lignes
Privées d’éclat d’or ou de nuit
Elles s’offrent ouvertes en éventails
A
La lumière
Souveraine et tranquille
De décembre
Au cordeau de la nuit
J’ai suspendu un à un
Mes rêves
Sous un drap de pluie brune
Ils pendent
Brisés de solitude
Et raclent le bitume
Dans leur balancement
Au cordeau de la ville
S’embrasent les fenêtres
Officiant à la place
Du faux feu des étoiles
Et pendent en silence
Mes pauvres espérances
En écho au très beau poème de Quyên posté hier sur Frog’s blog
Les jardins dorment
Dans l’hiver
Leur souffle fait
Une gaze grise
Sur le clocher
Le froid s’accroche
Aux lampadaires
Comme nos rêves
A la nuit floue
Les narines des crayons 