Bourgeons

8 décembre 20208 décembre 2020 ~ lesnarinesdescrayons ~ 2 commentaires

dans l’épaisseur du ciel

les mots dessinent

leur danse

ils se cherchent

se tendent leur matière sonore

ils sont les bourgeons de l’hiver

ils ont aussi

parfois

le grain dur de la révolte

Une joie

À la Une ~ lesnarinesdescrayons ~ 5 commentaires

c’est un prolongement d’encre et de papier

c’est la pulpe de ces années de blog tenu, de blogs lus, d’échanges, de rencontres dont les écheveaux ne sont pas vides

c’est une façon de ne pas oublier que l’écriture est une forêt dont j’aime tous les arbres

c’est une douce joie et presque un souvenir où vous aparaissez

merci d’avoir marché tout à côté de moi.

Le silence des arbres, paru chez Citadel Road Editions, est maintenant disponible. Si vous en souhaitiez un exemplaire, vous trouverez ci-joint le bon de commande à transmettre à Emmanuelle Le Cam, qui a eu la bonté de me proposer l’édition de ce petit recueil poétique.

bon-de-commande-c.-plantevin6692 Télécharger

L’ardeur

6 septembre 20206 septembre 2020 ~ lesnarinesdescrayons ~ 21 commentaires

au rougeoiement du premier jour

j’ai goûté

dans le creux de mes mains

jointes pour la cueillir

l’eau pourpre de l’horizon

elle a coulé contre mes lèvres

réveillant peu à peu

l’ardeur

mais dans la cuisine

seulement peuplée de notre discrétion

était encore tapie

la nuit

la dernière fois que j’ai écrit un poème

28 janvier 2020 ~ lesnarinesdescrayons ~ 8 commentaires

Je me souviens de la dernière fois que j’ai écrit un poème. Souvenir précis et lointain à la fois.

La fenêtre m’offrait un grand arbre clairsemé par la pluie d’automne, et qui répondait au sommeil des enfants. La pièce était comme ça, très haute, accrochée à un mur de vertige. Il fallait se pencher pour deviner, à son pied, une rivière.

J’étais seule. Et bien que l’arbre m’invitât délicatement au bonheur, j’ignorais à demi le goût de cet après-midi sans fièvre. Tout s’était miraculeusement écarté autour de mon désir d’écrire. Le quotidien perdait l’âpreté de ses contours, comme s’il n’existait plus qu’à travers une vitre de verre dépoli. J’écrivais un rêve qui lentement faisait des cercles autour de mon cœur. C’était un rêve qui disait adieu. Je prenais le temps de dire la lumière de ce rêve, de convoquer encore une fois la maison perdue.

J’écrivais. Je savais bien que c’était rare, d’écrire ainsi dans le silence et l’orbe d’un feuillage frêle, dans la douceur de ce qui va bientôt finir. C’était un instant d’immobilité illusoire, de discret basculement. Pourtant, je ne savais pas, je ne savais pas suffisamment, que c’était si beau, si précieux, d’être ainsi suspendue à la croisée des choses.

Je guettais, en écrivant – j’attendais presque – le réveil des enfants.

arbre haute loire