blême lueur maintenant
c’est l’aube
qui très doucement brûle
l’encens des rêveries, ces silhouettes – tu sais ?
dont le contour échappe, ces fleurs aux noms de nuit
poussées entre les branches
immenses
du désir
-je voudrais que tu saches –
dans le ciel trempé
dans les sentiers déserts, dans les champs qui reposent
sur les flancs un peu tristes de janvier sous la pluie
l’essence nocturne des secrets flotte
odorante et tenace
Je voudrais boire encore
une tasse de nuit
et dans sa froide haleine
me baigner
un peu plus longtemps
le halo jaune de ma lampe
m’attend en frémissant
à l’orée du bureau
mais
qui étreindra sinon la nuit
la chair étrange
de mes rêves?
A l’embrasure des pins le sentier porte au ciel
des espoirs aux pieds nus
Les mâts sont l’horizon dressé
comme mon cœur
Les mâts sont un peuple debout dans les cahots du monde
un peuple de flèches blanches qui ne croient qu’au vent bleu
un peuple les mâts
un peuple pour hisser
le pavillon des rêves
dont les pieds vont si nus que la vie les écorche
La houle souvenir
Ne cesse plus
Depuis
La houle
Après la terre
Suspendue dans l’écume
En points de roche
C’était le fil frontière où finissait le monde
En moussant ses bruyères
La houle l’océan
Vaste prière
Le vent
La houle dans les reins
Enfin
Le ciel s’était ouvert
Là
Juste là
A l’aplomb de mes rêves
Ma chambre était
Je m’en souviens
Profonde comme mes songes
Plus vaste que ma vie
Et l’horizon buvait
L’eau blanche des matins
Aux lignes de vos mains
C’est Chagall
Et je me tais
Puis-je faire autrement
Puisqu’il y a
Tous ces yeux tendres
Qui se regardent
Et la mélancolie
Eclate rouge ou verte
Ou jaune
Et toujours élastique
Frôlant dans sa douceur
Un morceau de moi-même
C’est Chagall
Et je me tais
C’est un cirque silence
Car les eaux sont profondes
Et les songes muets
Contentés de couleurs
Et puis d’étrangeté
C’est Chagall
Et je me tais
Je nage ma rêverie
Dans l’entrelacs des formes
Et les mystères du bleu
***
C’est dans l’atelier sous les feuilles que vous trouverez le beau sujet!
Au cordeau de la nuit
J’ai suspendu un à un
Mes rêves
Sous un drap de pluie brune
Ils pendent
Brisés de solitude
Et raclent le bitume
Dans leur balancement
Au cordeau de la ville
S’embrasent les fenêtres
Officiant à la place
Du faux feu des étoiles
Et pendent en silence
Mes pauvres espérances
Dans le silence clair de la salle à l’étude
Intelligences vous bruissez
Et vos rêves s’élèvent,
Le savez-vous?
En rêvant, il attend le commencement.
Curieux et ouvert, il attend les mots savants.
Il est confiant.
Il attend les questionnements et les exercices pour faire briller ses talents.
Plaisir, toujours renouvelé, de découvrir.
Plaisir dont il ne se lasse pas, de réussir.
Plaisir qui grandit, de réfléchir.
Désir dont on ne peut rire, de s’enrichir.
Il sent cependant la solitude.
Sa curiosité isolée, c’est l’habitude.
Qu’il est rude de ne pouvoir partager son plaisir à l’étude !
15-03-2016
Les narines des crayons 